Je connais tout, même moi-même.
Je ne sais rien, même de toi.
Je suis l’inconscient, et j’aime
Je ne sais qui, jusques à moi !
Mais je n’ignore pas quiconque,
Et ce quiconque là, j’y suis
Pour lui parler si, dans la conque
De son oreille, ce pertuis !
Il désire que je lui glisse
Telle parole ou bien un mot
Et s’il voulait qu’on lui foutisse
Un compliment de matelot.
Je suis de ce siècle et de toutes
Les décadences, et je suis
Ce pèlerin qui, par les routes,
Et me congèle et me recuis.
Et sans peur ni de la mort verte
Ni de la vie en rose, j’ai
Pour réponse à tel propos gai
Ou triste ou riendutoutiste : M…
Paul Verlaine
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