Ange, est-ce une plainte ? Ai-je l'air de me plaindre ?
Mais que serait-elle donc, cette plainte mienne ?
Non, non : je crie, je frappe deux morceaux de bois l'un contre l'autre
Et je n'ai pas le sentiment d'être entendu.
J'ai beau faire du bruit, tu ne m'en entendras pas mieux :
Ne me sentirais-tu pas rien que parce que je suis ?
Envoie, envoie ta lumière ! Fais que les étoiles me considèrent
davantage. Car je suis en train de me dissoudre.
Rainer Maria Rilke
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Johann - Poetica Mundi