Azuré, faible, blessé
Par le couteau de l'automne,
L'été se meurt, affaissé
Dans l'éther qui l'abandonne.

C'est un jour étroit. — Refus
D'opulence et de bien-être  !
— Mon amour, toi qui ne fus
Que tel que tu pouvais être,

Sans rien au delà de toi,
Sans effort contre toi-même,
Sans ce frémissant émoi
Dont s'accroît celui qui aime,

Ce beau soir intelligent,
Aux couleurs nettes et ternes,
Ressemble à ton cœur d'argent  !
Qui n'a ni chaleur ni cerne.

— C'est un beau morceau pensant
D'azur glacial et juste ;
Mais pour ce sang bondissant,
Pour ce cœur vraiment auguste,

Mais pour cet esprit royal
Qui, disposant du mystère,
Avait dans ton poing frugal
le sceptre de la terre,

Était-ce vraiment assez,
Vraiment la comble mesure
De ma bachique blessure,
Ce pauvre amour que tu sais ?


Anna de Noailles

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