I Le cloître dort sa mort aux bords de glauques eaux ; Ses piliers, ses arceaux, se confondent dans l’onde, Et quand le bourdon gronde en la nuit très profonde Seul l’airain élargit son frisson sur les flots. Tout est noir, tout étouffe, et tout parle de mort :... Je viens de loin : je viens d'un pays où l'artiste, Lotus ou mimosa, végète lentement, Où tout gémit et pleure, où tout est sombre et triste, Où, pour vivre, chacun ploie ou rampe humblement, Où le peuple abruti sommeille, fataliste, Pauvre fœtus qu'au front marqua... 