Mon Dieu, que la lumière est belle, Mais on n'en voit qu'une étincelle ; On n'est pas sorti du berceau Que l'on court à la sépulture : Que les froides nuits du tombeau Font d'outrages à la nature ! De toutes ces beautés célestes, Voyez les misérables restes, Dans ce...
Ce n'est qu'un vent furtif que le bien de nos jours, Qu'une fumée en l'air, un songe peu durable ; Notre vie est un rien, à un point comparable, Si nous considérons ce qui dure toujours. L'homme se rend encor lui-même misérable, Ce peu de temps duquel il abrège ses...
Tout n'est plein ici-bas que de vaine apparence, Ce qu'on donne à sagesse est conduit par le sort, L'on monte et l'on descend avec pareil effort, Sans jamais rencontrer l'état de consistance. Que veiller et dormir ont peu de différence, Grand maître en l'art d'aimer,...
