L’Automne - Percy Bysshe Shelley

Le chaud soleil n’est plus ; froide gémit la bise,La fleur pâle se meurt, et la branche agonise ;Le vieil AnEnfonce en son linceul sa tête déjà grise,Et sous la feuille morte, en dernière analyse,Se laisse ensevelir au souffle de l’autan.Oh ! Mois venez-vous en,Et...