Les beaux sentiments,
Tout comme une armée,
Rappliquent fumants
Poudre avec fumée,
Rappliquent sans rien
Qui rappelle l’ordre,
Répliquent sans bien
Savoir où que mordre !
Mais, sachant de qui
Provient le désastre,
Poniatowsky
Mal noyé ; nul astre,
(Nulle étoile) ils ont
Repris la montagne
Et même le Mont…
Aussi, — la campagne !
. . . . . . . . . .
Or tu m’as menti
Comme une poupée :
Elle a ressenti,
Mon âme trompée !
Et j’ai rappliqué,
Telle notre Armée
Et notre Clergé,
Vers-la-mieux-Aimée !
Paul Verlaine
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