Détestant tout ce qui sent la littérature,
Je chasse de ce livre uniquement privé 
Tout ce qui touche à l’horrible littérature. 

Pourtant un mot, un simple mot, et puis c’est tout,
Sur un faquin qui s’est permis des facéties 
À mon endroit. — Un simple mot et puis c’est tout. 

J’étais à l’hôpital, lequel ? Vraiment le sais-je,
Étant si coutumier et du fait et du lieu !
J’étais à l’hôpital. Dire lequel ? Qu’en sais-je ?

Or pendant ce temps-là de miens cuisants ennuis,
De douleurs non pareilles et de quantes souffrances,
Et pendant ce temps-là de miens cuisants ennuis,

De remèdes amers, d’opérations dures,
D’odeurs mauvaises, de misères et de tout !
Ô remèdes amers, opérations dures !

Ce monsieur crut plaisant de me couper en deux !
Le poète, très chic, l’homme, une sale bête. 
Voyez-vous ce monsieur qui me coupait en deux ?

Rentre, imbécile, ton « estime », pour mes livres. 
Mais ton mépris pour moi m’indiffère, étant vil. 
Garde, imbécile, ton « estime » pour mes livres,

Dernier des reporters, et premier de Graivil.

Paul Verlaine

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