Que ma triste dépouille en cendre est convertie,
Et votre cruauté ne s'est onc amortie,
Que mon cœur par le feu n'ait été saccagé.
Au moins pour le loyer de m'avoir outragé,
Faites ainsi que fit la reine de Carie,
Non par amour comme elle, ains pleine de furie,
Buvez le peu de cendre en quoi je suis changé.
La soif de me tuer s'éteindra dans votre âme,
Et ma cendre qui couve une éternelle flamme,
Fera que vos glaçons se fondront tout soudain.
Mais ce qui plus rendrait ma douleur consolée,
Serait de me voir clos dans un tel mausolée !
Fut-il onc monument si beau que votre sein ?
Philippe Desportes
Poésie Postale
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