La mère de famille a quitté la maison,
Elle dort maintenant sous la colline verte.
Le père s’est assis dans la salle déserte,
Tandis qu’à l’âtre éteint fume un maigre tison ;

Le père s’est assis, les coudes sur la table,
Et pressant dans ses mains son front chargé d’ennui ;
Ses trois fils aux bras forts, rangés autour de lui,
Ne sauraient soulever le fardeau qui l’accable.

Mais la petite fille a neuf ans, pour le moins.
La petite descend, va, vient, court, se trémousse,
Elle commande aux gens et grossit sa voix douce,
Ménagère à l’œil bleu, qui jouait dans les foins !


Louis Bouilhet

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