De la nymphe qui prit mon âme au trébuchet,
Et qui, scellant mon cœur de son divin cachet,
Y voulut imprimer son image lascive.
Il me fâche déjà que cette heure n'arrive
Où je dois embrasser sa taille de brochet,
Et jamais vérolé, tapi dessous l'archet,
En suant ne trouva l'horloge si tardive.
Phébus, va-t'en souler tes paillards appétits
Dans les bras amoureux de la belle Thétis :
Elle se plaint qu'au ciel trop longtemps tu demeures.
Nuit, couvre l'univers de ton noir balandran,
Et puisque j'ai le mot justement à six heures,
Amour, conduis l'aiguille au milieu du cadran.
Marc-Antoine Girard de Saint-Amant
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