Je fais ces vers comme l’on marche devant soi 
— Sans musser, sans flâner, sans se distraire aux choses 
De la route, ombres ou soleils, chardons ou roses — 
Vers un but bien précis, sachant au mieux pourquoi !

J’adore, autrement, certain vague, non à l’âme,
Bone Deus ! mais dans les mots, et je l’ai dit — 
Et je ne suis pas ennemi d’un tout petit 
Brin de fleurette autour du style ou de la femme. 

Pourtant — et c’est ici le cas — j’ai mes instants 
Pratiques, sérieux si préférez, où l’ire 
Juste au fond, dans le fond injuste en tel cas pire,
Sort de moi pour un grand festin à belles dents.

Ce festin, je ferai des milliards de lieues 
Pour me l’offrir et le manger avec les doigts,
Goulûment, salement, sans grand goût ni grand choix. 
Et j’inaugure aujourd’hui ce ruban de queues,

À l’effet de me payer goujat et docteur,
Niais ou vaurien, pute ou prude, ample provende ;
Sang qui soûle, vraiment appétissante viande… 
— Surtout n’excusez pas les fautes de l’auteur !

Paul Verlaine

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