Et s'éprit de leurs mains et du lin qu'elles filaient,
Et s'éprit de leurs yeux, de leurs lèvres rieuses,
De leurs bras levés
Au-dessus du lin clair que leurs fins doigts liaient
Sur leur nuque neigeuse ;
Il s'éprit de la douceur mortelle
De les voir ;
Il s'éprit de l'espoir,
Et s'en alla vers elles.
Elles peignaient leur chevelure
D'un or si pâle en leurs prestes mains
Qu'elles semblaient filer des fuseaux de lin
D'un geste sûr :
Groupées au flanc lisse d'un rocher,
Blanches et bleutées du reflet mouvant
Qui clapote à leurs pieds,
Voilà Lodrune assise
Et l'Oline mi-couchée
Qui se peigne, on dirait qu'elle file ;
Mais l'Alvitte s'est levée,
Et la voici debout, toute blanche.
Immobile ;
Sa chevelure vermeille
Sèche, légère, contre ses hanches,
Au soleil…
Wieland, à l'abri d'une branche,
Appuyé, étonné, ébloui.
L'aima plus que sa vie.
Entrevue si blanche à travers ses cheveux,
Brume d'or, sur ses hanches, voile d'or,
Qu'il s'éblouit à la voir
Et qu'il ferma les yeux pour la revoir encore.
Francis Vielé-Griffin
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