Au moite sein, au carrouse tiré
De noirs chevaux, qui du pôle éthéré
Répands un Lèthe à la source sommière,
Déesse Nuit, l'antique et la première,
Que ton char brun de cent feux éclairés
Tombe plus tôt dans le flot azuré,
Brosse plus tôt ta course coutumière.
Sur ton autel dressé comme aux hauts dieux,
Sera le coq qui t'est tant odieux,
Si vitement tu hâtes ton voyage,
Durant lequel mon tourment plus s'âprit,
Loin de Madame, en me durant un âge.
A ce qu'on aime on a toujours l'esprit.
Jean Godard
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