Meurt-on d'aimer  ? On peut le croire,
Tant c'est une mortelle histoire  !

- Pourtant il me reste toujours
La grâce, au loin, de tes contours.
— Et la douleur dont tu m'enivres,
Dont je crois que je vais mourir,
Est peut-être, ô prudent désir  !
Le seul secret qui me fait vivre…


Anna de Noailles

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