On vit, on parle, on a le ciel et les nuages
Sur la tête  ; on se plaît aux livres des vieux sages  ;
On lit Virgile et Dante  ; on va joyeusement
En voiture publique à quelque endroit charmant,
En riant aux éclats de l'auberge et du gîte  ;
Le regard d'une femme en passant vous agite  ;
On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois  !
On écoute le chant des oiseaux dans les bois
Le matin, on s'éveille, et toute une famille
Vous embrasse, une mère, une sœur, une fille  !
On déjeune en lisant son journal. Tout le jour
On mêle à sa pensée espoir, travail, amour  ;
La vie arrive avec ses passions troublées  ;
On jette sa parole aux sombres assemblées  ;
Devant le but qu'on veut et le sort qui vous prend,
On se sent faible et fort, on est petit et grand  ;
On est flot dans la foule, âme dans la tempête  ;
Tout vient et passe  ; on est en deuil, on est en fête  ;
On arrive, on recule, on lutte avec effort… –
Puis, le vaste et profond silence de la mort  !

11 juillet 1846, en revenant du cimetière.


Victor Hugo

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Johann - Poetica Mundi