Zut, il n’en faut plus, c’est une hypocrite
À rebours ou c’est une folle ou, mieux,
Une sotte en cinq lettres, mais de vieux
Jeu, trop Second Empire, — et qui s’effrite.
Car jeune elle est très loin de l’être encor
Et la date de sa naissance est un trésor
De suppositions contradictoires.
Cela ne ferait rien sans doute au cas présent
Moi n’étant plus non plus l’adolescent
Épris de sa cousine, lys ! ivoires !
Mais surtout elle est sotte, démérite
Pire à mes yeux que tous maux sous les cieux
Et, tort non moindre en surplus à mes yeux,
Elle a le don qui fait que je m’irrite.
Paul Verlaine
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Johann - Poetica Mundi