Ceux-ci partent, ceux-là demeurent.
Sous le sombre aquilon, dont les mille voix pleurent,
Poussière et genre humain, tout s'envole à la fois.
Hélas  ! le même vent souffle, en l'ombre où nous sommes,
Sur toutes les têtes des hommes,
Sur toutes les feuilles des bois.

Ceux qui restent à ceux qui passent
Disent  : — Infortunés  ! déjà vos fronts s'effacent.
Quoi  ! vous n'entendrez plus la parole et le bruit  !
Quoi  ! vous ne verrez plus ni le ciel ni les arbres  !
Vous allez dormir sous les marbres  !
Vous allez tomber dans la nuit  ! —

Ceux qui passent à ceux qui restent
Disent  : — Vous n'avez rien à vous  ! vos pleurs l'attestent  !
Pour vous, gloire et bonheur sont des mots décevants,
Dieu donne aux morts les biens réels, les vrais royaumes.
Vivants  ! vous êtes des fantômes  ;
C'est nous qui sommes les vivants  ! —

Février 1843.

 

Victor Hugo

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