Dans ce Paris si laid moderne, il est encore 
Ou plutôt il était, car tout se déshonore,
Il était quelques coins pittoresques, ô non !
Mais drôles d’horreur fade et de terreur sans nom 
Aucun. Je veux parler de feu les terrains vagues,
Saint-Ouen, Montrouge, d’autres peut-être où les vagues 
De foule bête n’avaient osé déferler. 
Eugène Suë And C° surent en bien parler,
Henri Monnier aussi, mais de façon badine ;
Lui… mais, quoi, nous voyons, de nos jours, que lutine 
La fièvre de bâtir pour voler en surplus,
Là s’élever, en plâtre, à sept étages, plus 
Peut-être, des maisons de rapport, parodie 
De celle du Paris intérieur, mais tout aussi 
Laides et d’un aspect vil aussi réussi.
Ça fleure de malsain, ça prédit la misère :
Termes dus, fièvre typhoïde, ça vous serre,
Le cœur d’une pitié qui serait du mépris… 

Cependant, dès que c’est dressé, les maçons pris 
De vin chantent la Marseillaise, air neuf encore,

Et plantent là-dessus le drapeau tricolore.

Paul Verlaine

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