— Va-t’en, me dit la bise, 
C’est mon tour de chanter. —
Et, tremblante, surprise, 
N’osant pas résister,

Fort décontenancée 
Devant un Quos ego
Ma chanson est chassée 
Par cette virago. 

Pluie. On me congédie 
Partout, sur tous les tons. 
Fin de la comédie, 
Hirondelles, partons. 

Grêle et vent. La ramée 
Tord ses bras rabougris ;
Là-bas fuit la fumée, 
Blanche sur le ciel gris. 

Une pâle dorure 
Jaunit les coteaux froids. 
Le trou de ma serrure 
Me souffle sur les doigts. 

Victor Hugo

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